Ніколи не кохав свою дружину і завжди казав їй: це не її провина ми жили добре.
Мене звати Андрій Шевченко, живу в Києві, де спогади про важкі часи досі живуть у наших серцях. Я ніколи не кохав свою дружину, Олену, і казав їй це як гірку правду, яку ледь міг видерживати. Вона не заслуговувала цього не влаштовувала сцен, не дорікала, завжди була ніжною, турботливою, майже святою. Але моє серце залишалося холодним, як крига на Дніпрі взимку. Там не було любові, і це грибло мене зсередини.
Щоранку я прокидався з однією думкою: піти. Мріяв знайти жінку, яка запалить у мені вогонь, від якої перехопить подих. Але доля зіграла зі мною злий жарт і перевернула все догори дном, залишивши мене в безвиході. Олена була зручною, як старе крісло. Вона ідеально піклувалася про дім, була гарною, і навіть друзі запитували: «Де ти таку знаходив, везунчик?» Я й сам не знав, чому заслужив її відданість. Звичайний чоловік, нічим не видатний, і вона любила мене, ніби я був для неї цілим світом. Як це взагалі можливо?
Її любов мене давила. А ще гірше було уважати, що якщо я піду, її візьме інший. Хтось успішніший, вродливіший, заможніший хтось, хто оцінить те, чого я не бачив. Уявляючи її в обіймах іншого, мене поглинав сліплий лютий. Вона була *моєю* навіть якщо я ніколи її не кохав. Це почуття власності було сильніше за мене, сильніше за здоров глузд. Але чи можна прожити все життя поруч із кимось, до кого серце не бється? Я думав, що зможу, але помилявся всередині назрівала буря, яку я не міг стримати.
«Завтра скажу їй усе», вирішив я перед сном. Вранці за сніданком, зібравши усю наявну мужність, почав: «Олено, сідай, треба поговорити». «Ой, скажи вже, любий, що сталося?» відповіла вона зі звичною ласкою. «Уяви, що ми розлучилися. Я йду, живемо відокремлено» Вона засміялася, ніби я жартував: «Які дивні думки! Це жарт чи що?» «Послухай, я серйозно», перебив я. «Ну добре, уявила. І що далі?» спитала вона, досі посміхаючись. «Скажи чесно: знайдеш когось, якщо я піду?» Вона завмерла. «Андрію, що з тобою? Чому ти про це думаєш?» у її голосі прозвучав тривожний відтінок.
«Тому що я не кохаю тебе і ніколи не кохав», випалив я, наче ножем у спину.
Олена зблідла. «Що? Ти жартуєш? Я не розумію» «Я хочу піти, але уявити тебе з іншим це пекло», проговорив я, і мій голос тремтів від напруження. Вона мовчала, а потім, з наче мудрим і сумним усміхом, відповіла: «Я не знайду нікого кращого, ніж ти, не хвилюйся. Іди, я залишуся сама». «Обіцяєш?» вирвалося в мене. «Звичайно», кивнула вона.
«Почекай але куди ж мені йти?» знервовано спитав я. «У тебе немає жодного варіанту?» здивувалася вона.
«Ні, ми ж завжди були разом. Здається, доведеться жити поруч», бурмотів я, відчуваючи, як земля йде з-під ніг.
«Не бійся», сказала Олена. «Після розлучення можемо обміняти наш дім на дві менші квартири».
«Серйозно? Не очікував, що ти так допоможеш. Чому?»
«Тому що люблю тебе. Коли кохаєш не тримаєш насильно».
Минуло кілька місяців. Ми розлучилися. А потім, як грім серед ясного неба, дійшла звістка: Олена збрехала. Вона знайшла іншого високого, впевненого, з ясними очима. Квартиру, яку отримала від бабусі, навіть не подумала ділити. Я залишився з нічим без домівки, без сімї, без віри в людей. Зрада вразила мене, наче ніж, і досі чую її голос: «Залишуся сама». Брехня. Холодна, вирахована, а я наївний дурень, який повірив.
Як тепер довіряти жінкам? Не знаю. Моє життя з нею було зручним, але порожнім, а тепер немає й цього. Я сиджу в орендованій кімнаті, дивлюся у стіну і знову чую той розмову. Її спокій, її слова все це була лише маска.
